Mort & Cie (Sylvia Plath)

Léon Spilliaert, La nuit

Deux, bien sûr, ils sont deux.

Ça paraît tout à fait évident maintenant –

Il y a celui qui ne lève jamais la tête,

L’œil comme une œuvre de Blake,

Et affiche

Les taches de naissance qui sont sa marque de fabrique –

La cicatrice d’eau bouillante,

Le nu

Vert-de-gris du condor.

Je suis un morceau de viande rouge. Son bec

Claque à côté : ce n’est pas cette fois qu’il m’aura.

Il me dit que je ne sais pas photographier.

Il me dit que les bébés sont tellement

Mignons à voir dans leur glacière

D’hôpital : une simple

Collerette,

Et leur habit funèbre

Aux cannelures helléniques,

Et leurs deux petits pieds.

Il ne sourit pas, il ne fume pas.

L’autre si,

Avec sa longue chevelure trompeuse

Salaud

Qui masturbe un rayon lumineux,

Qui veut qu’on l’aime à tout prix.

Je ne bronche pas.

Le givre crée une fleur,

La rosée une étoile,

La cloche funèbre,

La cloche funèbre.

Quelqu’un quelque part est foutu.

Odilon Redon, Le Monstre

© Sylvia Plath

(in Ariel, p. 45-46)

Odilon Redon, La mort d'Ophélie, 1905

Sylvia Plath, 1953